Version originale :
1. Nous sommes des volontaires au 8e R.P.I.Ma.
Entends nos clameurs guerrière, nos chants de combat.
Colonial parachutiste !
Viens tu connaîtras le risque
Ah ! ah ! ah ! avec le 8e R.P.I.Ma
Ah ! ah ! ah ! avec le 8e R.P.I.Ma
2. Dans l’enfer de la bataille nous tombons du ciel
Nos pépins sous la mitraille claquent au soleil
Les stigmon bondissent sans trêve
Pour l’assaut un chant s’élève
Ah, ah, ah, celui du 8e R.P.I.Ma.
Ah, ah, ah, celui du 8e R.P.I.Ma.
3. Dans ce monde sans entrailles où l’on perd le nord,
Nous livrons une bataille jamais vue encore.
Il est dur d’être fidèle,
Mais saint-Michel sous ses ailes,
Ah, ah, ah, a pris le 8e R.P.I.Ma
Ah, ah, ah, a pris le 8e R.P.I.Ma
4. Nous voulons demeurer dignes de nos grands anciens,
Ceux d’Algérie d’Indochine, du Tchad africain
Héritiers de tant de gloire,
Nos drapeaux sont lourds d’histoire
Ah, ah, ah, c’est ça le 8e R.P.I.Ma
Ah, ah, ah, c’est ça le 8e R.P.I.Ma.
5. Nous avons foi en la France, en son avenir,
Ses fils ont de la vaillance et savent souffrir.
Et nous montrerons nous mêmes
Qu’on sait mourir quand on aime,
Ah, ah, ah, avec le 8e R.P.I.Ma
Ah, ah, ah, avec le 8e R.P.I.Ma.
Version 2 :
1. Nous sommes des volontaires au 8e R.P.I.Ma,
Entends nos clameurs guerrières, nos chants de combat,
Colonial parachutiste viens tu connaitras le risque,
Aaah, aaah, aaah, avec le 8e R.P.I.Ma (bis)
2. Dans ce monde sans entrailles, où l’on perd le nord,
Nous livrons une bataille, jamais vue encore,
Il est dur d’être fidèle, mais Saint Michel sous son aile,
Aaah, aaah, aaah, a pris le 8e R.P.I.Ma (bis)
3. Nous voulons demeurer dignes de nos grands anciens,
Héritiers de tant de gloire, nos drapeaux sont lourds d’histoire,
Colonial parachutiste, viens, tu connaîtras le risque,
Aaah, aaah, aaah, c’est ça le 8e RPIMA (Bis)
4. Nous avons foi en la France, en son avenir.
Ses fils ont de la vaillance et savent souffrir,
Et nous montrons nous-mêmes qu’on sait mourir quand on aime.
Aaah, aaah, aaah, avec le 8e RPIMA (Bis)
5. Dans l’enfer de la bataille nous tombons du ciel.
Nos pépins dans la mitraille claquent au soleil,
Les sticks bondissent sans trêve pour l’assaut un chant s’élève.
Aaah, aaah, aaah, celui du 8e RPIMA (Bis)